Um dia vi Crânio, um moço, no guindaste fazendo mural. Era metrópole, hoje isola sua senda, desmata, interrompe o ciclo. Amazônia, sua gente.
Fiquei pensando agora, enquanto a rádio tocava Palhaço, de Egberto Gismonti, se haveria um dia da Amazônia, no Brasil de fato. A floresta, perto do fogo todo dia, finda.
Há um desencanto, estranho sentimento em ver que o mundo virgem desiste de seus encantos, uma saudade do que vimos quando jovens, do avião ou à pé, entre trilhas.
De repente, repetem-se trajetos. Onde antes era mato, ontem ainda, hoje é toco, é pasto, é revirado solo de garimpo e seus entornos, tal boca banguela.
Penso em passarinhos, mariposas, em borboletas, beija flores em dias assim. Tão frágil, delicado é o vínculo. Meu amigo Yanahim, do Xingu, dos milenares indígenas Waujá, gente de barro e fogo, a melhor cerâmica dessa gente assim, de mato. Tudo vai bordando, índio, preto, tv, rede e cuidados.
O poder da autoridade. O vento vai levando tudo embora, mas resiste, avança.
Quando tudo falha no rumo das coisas, sei bem, o bem é comunicar-se, alertar, expor a fina estampa da realidade. Tomba árvore, turva água, para o ar junta-se a fumaça do horizonte.
Interessante ver que da garoupa, agora se faz lobo guará a nova cédula e seu valor.
Dia da Amazônia é coisa de tons, como cantava o Tom Jobim, se o mato que é bom, o fogo queimou Cadê o fogo? A água apagou E cadê a água? O boi bebeu Cadê o amor? O gato comeu E a cinza se espalhou E a chuva carregou Cadê meu amor que o vento levou? (Passarim quis pousar, não deu, voou).
Uma resposta
Que texto bonito e triste!
Vamos lembrar e fazer acontecer uma Amazônia que seja em sua própria essência!
Deixa o índio vivo!