Como era verde meu canto
O que substituirá o toque, o pólen, a planta, o cheiro? Será artificial o tato, a mente, o sabor? Mesmo inteligente, artificial pensa? Noções assim, legiões que incham, fermentam nação. Abala, finda. Nem serei encanto entre tantos fins. Nem recomeço. Tudo pranto seco. Seco, nano partícula, lama, micro plástico. […]