crônica
Será verde o que sabia verde, hoje terra limpa, sangue vermelho de floresta
É quase noite no sábado.
Sabá é palavra alegre.
Triste fico e refaço o dia, pois onde era verde o que via,
agora terra crua segue, tal carne das mortas,
minhas amadas,
velhas enrugadas.
Árvore tem mais não,
mas será verde a terra,
um banco verde.
Imagens por Patrícia Rech©