O sal da terra e as cores dos ventos

No céu da praça na tarde cinza, balões vermelhos se misturam aos helicópteros no firmamento.

Bandeiras se agitam entre as grandes torres do templo e santos, em severo concreto, vigiam e balizam os braços, tantos braços, entre prece democrática: NÃO VAI TER GOLPE .

Aqui os anjos são barbados e trajam vermelho e o palhaço não tem nariz redondo.

Tudo seria um parque de diversões ou um grande circo mágico, não fosse a tensão subcutânea na alegria de todos.

O sal da terra está nos olhos de todos, e o vermelho é a vida que segue.

O ar tem odores verde e amarelo de bandeira em punho de gente cafusa, rosa, preta, imigrante branco do oriente, campesino do sertão, operário periférico, evangélico arretado, artista, intectual, professor.

O povo é rei na praça e o golpe é eco, tal um grande órgão externo à Sé e sua fé. Se os tempos são de dúvidas, aqui a fé é cega e o rumo é certo, cingido em manto de liberdade e democracia.

A praça não tem bancos nem as sedes envidraçadas da Paulista, mas o vento flui, em todas as cores do país, e o vermelho é limpo.

É tarde e hora de voltar para casa.

No velho café da praça, Caetano Veloso toca baixo no rádio seu ninar:

os olhos da cobra verde hoje foi que arreparei,

se arreparasse a mais tempo não amava quem amei.

arrenego quem diz que o nosso amor se acabou,

ele agora está mais firme do que quando começou.