Darcy Ribeiro foge do túmulo. É o fim dos tempos. Hamilton Mourão assassina, numa fala só, Gilberto Freyre, Sérgio Buarque de Holanda e Caio Prado Júnior. Voa Milton Santos, voa Ianni, tudo acha saída, acredita a poesia.
Mas mortos são mortos, mais ameaçam os vivos. Desde Drummond sabemos das pedras no caminho.
Entre meus mortos recordo-me de Machado, há tantos e tentos, na Memórias Póstumas de Brás Cubas, dizendo grande coisa é haver recebido do céu uma partícula de sabedoria, o dom de achar relações das coisas, a faculdade de as comparar e o talento de concluir.
Coisas assim passam ao léu de milicos, tanto mais de vices. Fica amuado o pensamento assim diante do general, que desconsolo. Isso não é pecado, apenas o infame dessa gente. Apenas mentem.
Deserto, caatinga de nós mesmos, areia.
